como flor en el ojal,
un lunar en la sonrisa,
la tinta en el anular.
No la nombro por si acaso,
no es mi afán comprometer,
ni tan Club, ni tan Araoz,
ni tan Banfield, ni tan diez.
Mi poesía amordazada
no se deja convencer,
si le digo que se calle,
y la nombra sin querer.
Diez Marlboro en cada charla,
su baldosa de llorar,
un pañuelo en torno al cuello
y las botas de montar.
No hay gollete en esta historia,
no hay grilletes en sus pies,
si la extraño más que a Clara,
en francés quizás "Je t'aime".
Dame un beso, media risa
y no me pagues el café,
si me olvido, recordame,
si te vas, me voy también.
Impares las estrofas,
es que así te gustan más,
si te pienso más que mucho,
te lo juro por Lacan.
