De esperas y peluquerías

Un año y medio sin pisar una peluquería, pero me descubrí acompañante de mi hermano.
"Dejá, te espero afuera" le dije, y mientras tanto la avenida me contó un par de secretos.
Porque esperar y ver la calle, los autos, la gente, a veces es buena inspiración, acá traigo un retazo de los pensamientos que se me cruzaron la otra tarde, mientras esperaba.

Vida

Se apilan los versos,
y los vasos y los besos,
en la mesa de la vida
que vacía ceniceros.

Se apiñan los recuerdos,
y las cosas que vendrán
hacen fila en la memoria
para ver quién pega más.

Terminan las historias,
y hay quien dice que está bien
andar con pocas valijas
cuando hay que correr el tren.

Se hace tarde y la moneda
no ha dejado de girar,
es mejor ladrar dormido
que morder solo al soñar.

Y por las dudas no me guardo
el mejor beso pa' después,
que la muerte anda despacio
pero improvisar le sale bien.

El precipicio de tu boca

Me crucé en tu mirada clara,
oí la luz del humo que te toca,
y decidí que en ese instante
saltaría al precipicio de tu boca.

Dejé en cada rincón de mi silencio,
las palabras que cayeron como gotas,
llené cien partituras con abrazos,
convertidos en acordes y en estrofas.

Puse fin a mi desvelo, tantas noches,
esperando cruzarte en algún sueño,
sentí quebrarse tu voz en la parada
mientras hablabas de tu amor y de su dueño.

Y me enteré de cuánto llanto,
puede habitar dentro de un puño de camisa,
y me aprendí la cruel lección de mi destino,
cuando no hallé tu corazón, solo tu risa.

Derrumbé planes, borré pisadas y sonrisas,
hice una tumba callada de mi vida,
porque supe que perderte era el camino,
y que el amor nunca será algo que se pida.

Sol, que se hizo Luna y se hizo estrellas,
te hablo de ésto que no es nada, pero pesa.
Te hablo de mi, con la garganta hecha un nudo,
te hablo de vos, te hablo de entrar en tu mundo.

Cuidando de no hablar, de no decírtelo todo,
de encontrar la forma, de preguntarte cómo.
Que intentes el olvido, y te olvides de olvidarme,
que quieras, y tal vez pida mucho, quizás amarme.

Veranos, Verdades y Verona

Veraneamos una noche ahí en Verona,
me conseguiste la necesaria "casa sola",
me serviste la aventura hecha colchón,
me enseñaste qué hay detrás del esternón.

De Sahara el 102 a Montes de Oca,
de tu esquina de Barracas a La Boca.
Mis causas pérdidas y tus consejos,
mis cartas a Fliess, por mensaje de texto.

Reina ella, del ambo y del filoso bisturí,
me cosiste las heridas, me enseñaste a decidir.
Me tomaste el pulso, el tiempo y la mano,
no te vayas amiguinha, te lo pido, de mi lado.

A la dama de Agosto

Mi caramelo de sonrisa y endorfina,
mi cable a tierra cuando voy a la deriva.
Mis indecisiones y mis aciertos,
mi fiel amiga y mi pretexto.

Mi fantasía, mi locura y mi rima,
abrazo fuerte a mi autoestima.
Mi charla de facultad y pasillo,
mi alumna del Edipo y cigarrillo.

Mi entereza y mi entrega,
mi amanecer en el mar,
mi poema y mi canción,
de ella estos versos y mi corazón.

00:00

A la hora en que Cenicienta
perdía su zapato de cristal,
cuando párpados y persianas,
tienen lo mismo que contar.

A la hora en que la botella,
se baila un vals con el cordón,
y se refugia en su guarida,
tras la fuga algún ladrón.

A la hora en que las sonrisas
tienen gusto a ser de ayer,
y se reservan la alegría
los que se quieren sin querer.

A la hora en que el reloj
vuelve de nuevo a empezar,
y la poesía encuentra rima,
y el poeta su disfraz.

A la hora en que el canario
se ha cansado de cantar,
y planea la manera
de huir por ese ventanal.

A la hora en que las ganas,
tienden siempre a conjugar
los verbos más divertidos
con las ansias de sudar.

A la hora en que los versos
quieren decir la verdad,
y la Luna está dormida
y no se quiere despertar.

A la hora en que despierta
la acuarela del pintor,
y la realidad es sueño,
y se hace el perfume canción.

A la hora en que el inconciente
prende la última luz,
y el arrepentido no sufre,
y no pesa tanto su cruz.

A la hora en que el olvido
es la estrategia peor.
A la hora de acordarse
de preguntar ¿qué es mejor?

Preguntale a tus amigos

Firmé el acta de defunción
de una historia de más de dos,
donde opinan tus amigos,
con muy poca precisión.

Que soy muy tierno para un rato,
que soy muy poco pa' después,
que no tengo alma de pirata,
que me he enganchado sin querer.

Que tengo pensamientos raros,
que hago encuestas sin parar,
que me gusta tomar del pico,
y que siempre me pega mal.

Que doy mil vueltas cuando explico,
que no me gusta esperar,
que no se viajar en subte,
y que me llama mi mamá.

Que no estoy para tu ritmo,
que soy más bajo, pa' variar,
que cuando te miro fijo,
se nota mucho, "hay algo más".

Que soy poeta eso lo admito,
que el amor fácil se me da,
que cuando te veo suspiro,
y que aún borracha me gustas.

Si te importa el "qué dirán",
más que lo que vos me ves,
hay muy poco para hablar,
mucho para componer.

Preguntale a tus amigos,
qué hago yo cuando no estás,
si te dicen que te extraño,
a lo mejor eso es verdad.

Poco o mucho igual te quiero,
pero es hora de guardar
los sentimientos en un frasco,
el corazón en el placar.

Entre letras se enterró
esta historia de más de dos,
cuando falten tus amigos,
dalo por hecho, yo no estoy.

Se finì (rocanrol a manera de descargo)

Todo honesto sabinero
tiene siempre a esa Princesa,
una pena, una certeza,
una herida siempre abierta.

Es cuestión de hacer memoria,
hacerse mal es un placer
que no es para cualquiera,
que no es fácil de entender.

Yo queriendo armar futuro,
y vos armar uno de flores,
yo dándote mi vida toda,
y vos solo decepciones.

Yo enroscado a tus promesas,
vos queriéndolas creer,
yo perdiendo la cabeza,
el tiempo, el cuerpo y el deber.

Yo diciéndote "ya basta",
vos sin ganas de parar,
si el que sabe jugar limpio,
nunca sabe bien ganar.

Vos y tu as bajo la manga,
comodín de libertad,
que me perdone Sabina,
para mi eso es engañar.

No tenés lo que yo busco,
vos no lo sabés dar.
Yo te di lo que más pude,
no lo quisiste, da igual.

Vale más en la balanza
para mi y para mi amor,
el perderte que encontrarte,
el olvido que el perdón.

En tu cajón una reserva,
acompañante de salón,
se acabó lo que se daba,
como ahora esta canción.

Reflexiones del 53

A veces necesito una pared,
para apoyarme cuando espero el colectivo
y mientras pienso en tantas cosas.
A veces subo al 53 lleno de gente,
y voy parado, y al mirar la ventanilla
veo el reflejo y reconozco en él algo de mi.
A veces estoy triste, y me molesta tanto
que me crean cuando digo que no sé por qué,
y la vida siga, y yo no tenga ganas de acompañarla.

A veces me da miedo estar solo,
y busco en la risa de los amigos, o en una historia,
ese abrazo que siento que me falta.
A veces me dan ganas de escribir otras cosas,
de tener canciones de amor para cantar,
de tener más que contestadores para hablar.
A veces me despierto,
y estoy más solo que la noche anterior,
y más acompañado que la noche después.

A veces me derrumbo de solo pensar en el pasado,
y no me reconozco como en el reflejo,
y agradezco al tiempo y a la vida por tal cambio.
A veces me da lástima dar lástima,
y pienso en escribir sobre abrazos de siempre,
y besos que se besan hoy en la esquina.
A veces me busco la fortuna que tengo,
a veces la suerte me encuentra,
y creo que a veces, sé como esquivarla.

A veces hago duelo por aquello que aún no perdí,
y me dan ganas de salir corriendo,
o de salir, solo salir.
A veces distingo una mirada distinta,
y me despierto con ganas de volver a mirarla,
pero descubro que no es más que un quizás.
A veces canto lo que escribo,
a veces escribo lo que canto,
a veces espero el próximo 53, solo para pensar.

Huele a huelga Buenos Aires

Huele a huelga Buenos Aires,
a pancarta, a agrupación y cacerola,
huele a toma Buenos Aires,
a estudiantazo, a asamblea, a humo de gomas.

Huele a lío Buenos Aires,
a protesta, sindicato, escudos, botas,
huele a tiros Buenos Aires,
a represión, persecución y mil pistolas.

Huele a diciembre Buenos Aires,
a indignación, a mentira y cossa nosstra.
huele a los noventa Buenos Aires,
a champagne, a nombramiento, a miedo y sombras.

Huele a gritos Buenos Aires,
a Congreso, a militancia y a banderas,
huele a desaparecidos Buenos Aires,
a grilletes, a esposas y cadenas.

Huele a basta Buenos Aires,
a nunca más, a victoria, a independencia,
huele a conflicto Buenos Aires,
huele a huelga.

Regresando a la poesía...

Para escribir estas estrofas le robe un verso a Sabina... espero sepa disculparme, como siempre.
El amor, a veces no duele tanto como el sentir que ya no duele...
Duele el desamor, pero cuando deja de doler, queda un espacio vacío, que es más difícil  de llenar que una cama, que un poema, que un espejo...

Lo peor de lo peor


Lo peor del amor cuando termina,
son las cualidades que se opacan.
El olor a nicotina en las cortinas,
el sabor a diez cafés de mis mañanas.
Los besos que me arrancan otras bocas,
las ciudades que me pintan otras almas.

Lo peor de las ausencias son las sombras,
o la oscura sensación del desencuentro.
El salir sin abrigo a las veredas,
y que duela más el frío que el silencio.
El encontrar mi corazón en la heladera,
el no esperarte más, al pie de la escalera.

Lo peor de lo peor no es no tenerte,
no es la silueta que dibuja en mi colchón alguna musa.
Lo peor de lo peor no es el espejo,
que se aburre tristemente por no verte.
Lo peor de lo mejor es que te busco,
con los ojos, con las manos, y en tu ausencia somos uno.

Fuego en mis manos

Tienen mis manos sabor a tu silueta,
a la impaciente serenidad
con que tus labios
intercalan mi nombre con suspiros,
y acaricia tu aliento mis oídos,
y maldecís mi silencio con tus uñas.

Tienen tus ojos, ocultos tras los párpados,
color de cielo estrellado, y se mueven,
como se mueven los cometas,
y se camuflan mis dedos en tu ropa,
y se disuelven tus gritos en mi boca,
pegándose a mi cuerpo tu cintura.

No hay mejor percusión para mis manos
que la tibia humedad, que ensombrecida,
me regala el horizonte que es tu cuerpo.
La fría lluvia que por fuera se desliza,
el rumor de la ciudad entrando por la ventana,
la mañana de mañana que agoniza.

Y yo sigo, sumergido en el abismo
que me presta el vaivén de tu figura,
en los charcos de las lágrimas futuras,
en el roce de tu risa en las paredes,
en el colchón de un sinamor con alfileres,
y te regalo el fuego frío de mis manos...

Frente al aula 24

Mientras esperaba delante del salón se me dió por terminar una de esas frases solteras; no me pude contener y le dejé la puerta entornada a la inspiración a ver si volvía a conversarme un rato, y no me defraudó...Retazo de la noche del martes.

Para siempre Lunas rotas

Y mirarme en el espejo de tus ojos,
y escuchar el cruel silencio de tus labios
haciendo eses en mi oido,
beber licor de desengaño.

Y con las quejas del vecino
cuando por las noches canto
hacer un nudo al mal oido,
harcerme risa en tanto espanto.

Partirme el pecho en cinco estrofas,
y escucharte en mi estribillo,
carteando un as bajo la manga
usar tu olvido de cuchillo.

Desmejorar tu anatomía en el recuerdo,
y tu cajón que hoy es olor a naftalina,
la vida misma sabe a llanto,
y con tu sal mi amor se oxida.

Dejar de lado tu sinismo,
y estar del lado de tu boca,
un imposible al lado mio,
un para siempre Lunas rotas.

Más que una letra...

Hoy tenía un espacio entre clase y clase, y me acordé de una frase que una señorita me dijo cuando entre tequilas el sábado pasado le mostré cierta publicación de este blog...
Así que en un ratito me di a la tarea de ser el primero que le escriba algo asi como unas rimas:

F

Piel blanca, de Luna con lunares,
flor silvestre, la del prado,
diva de luces estelares,
Ciclo básico (poco común) a tu lado.

Una cama con arena
inocentemente compartida.
El destierro de mi pena,
saberte tan dentro de mi vida.

Es cariño sin excusas,
una reina de baraja.
Hablo sin dudas en rimas
de mi F de Barracas...

Juegos de Amar

Se pone en juego un sentimiento
ruleta rusa del destino y el amor.
Se pone mi mano congelada
sobre el bolsillo de tu corazón,
a buscar algun soneto, algun dibujo,
una canción.
Se ponen alineados los planetas,
se pone en vilo la pasión,
cuando dos locos desenchufan
la culpa, la cordura y la razón.
Y tiran abajo el muro del silencio,
y se toman un "te quiero",
a la salud del sinamor...

Lady Barcelona

Quise escribirle una canción,
a mi Lady Barcelona,
la de ojitos enmarcados,
el que avisa no traiciona.

Con su "adrede", y su "no jodas"
con su boca peligrosa,
vuela libre, linda y loca.
¿No merece una canción?

Soñé con invitarla a dormir
entre su Luna y mi cama,
entrecerré la persiana
para que el Sol se nos olvide a la mañana.

Quise perderme extasiado,
en el laberinto de su pelo,
bebiendo a sorbos y a tragos
su ensortijado veneno.

Quise contarle un cuento donde fuera mi princesa,
secando mi garganta con el humo de su risa,
o colgarme cual Romeo del balcón
de una mirada que oficiaba de cornisa.

Puse las yemas de mis dedos a dormir sobre tu espalda,
puse mi boca en tu cuello, sentí el olor de la infancia.
Puse mis sueños a mirarte estrujando las sábanas
de un cuarto de alquiler, un viernes de madrugada.

Y recordé nuestra cocina,
las miradas del salón,
sin pensarlo entre pasiones,
te presté este corazón...

Si el presente nos sonríe,
y del futuro no me acuerdo,
mientras tenga tu mirada,

que no se me acuse de cuerdo.