como flor en el ojal,
un lunar en la sonrisa,
la tinta en el anular.
No la nombro por si acaso,
no es mi afán comprometer,
ni tan Club, ni tan Araoz,
ni tan Banfield, ni tan diez.
Mi poesía amordazada
no se deja convencer,
si le digo que se calle,
y la nombra sin querer.
Diez Marlboro en cada charla,
su baldosa de llorar,
un pañuelo en torno al cuello
y las botas de montar.
No hay gollete en esta historia,
no hay grilletes en sus pies,
si la extraño más que a Clara,
en francés quizás "Je t'aime".
Dame un beso, media risa
y no me pagues el café,
si me olvido, recordame,
si te vas, me voy también.
Impares las estrofas,
es que así te gustan más,
si te pienso más que mucho,
te lo juro por Lacan.
Es muy buena!!
ResponderEliminarDestaco muchas partes, en especial
si la extraño más que a Clara,
en francés quizás "Je t'aime".
Que seas mi amigo Lolo es mas que un orgullo! Te quiero.
Agos.(no me gusta ser anonima)
La única fuente de la poesía es el dolor; las palabras hacen al poeta esclavo de sí mismo, o un esclavo que sale de un calabozo para anudarse el tobillo a un grillete. Las cadenas que atan se tensan pero a veces las paredes tras cuatro o cinco crujidos ceden, se desploman, y entre los escombros alguien grita "Seguí caminando". Por las calles de asfalto, ya que en las de agua hay que remar, y a veces no vale la pena inflamarse los brazos pudiendo incendiar la cabeza, total el humo aclara el alma y los botes se pierden en cada crepúsculo.
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